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Siempre bajo mi punto de vista, los primeros ochenta fueron años intrépidos, en los que el tiempo daba mucho de sí. No solo éramos mas jóvenes y mas delgados, sino que el desconocimiento hacia que nos lanzáramos a todo con alegría. No conocíamos el precio de las cosas, no pensábamos en el mercado. No teníamos memoria e imitábamos todo lo que nos gustaba, y disfrutábamos haciéndolo. No existía el menor sentimiento de solidaridad, ni político, ni social, ni generacional y cuando mas plagiábamos mas auténticos éramos. Estábamos llenos de pretensión, pero la falta de perspectiva producía el efecto contrario. Las drogas solo mostraban su parte lúdica y el sexo era algo higiénico.
No pretendo generalizar, estoy hablando de mi y cien personas mas, que yo conociera (pero había muchas mas). Para ellos y en ese ambiente nació Patty Diphusa. En aquellos primeros ochenta vivíamos en una permanente –factoría-de-Warhol. Cuando leí las memorias de Edie Segwick comprendí hasta diez años después que punto ciertos círculos de Madrid eran idénticos a ciertos círculos de Nueva York. Círculos viciosos y sin salida, se entiende.
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